Parque

Los parques aparentan tranquilidad. Pueden ser pasivos, parecer que están esperando, pero no es así. Los parques están acechando. Se comen la ciudad de a poco. Se tragan a las personas obligándoles a transitarlos. Todo individuo se pierde en un parque. Se resetea y nunca vuelve a ser el mismo.

Los niños juegan a dibujar historias que se perderán para siempre. Maravillosos dioses capaces de derrochar tanto como la naturaleza. Amistades que se perderán para siempre, voces que el viento no recordará, pequeños enigmas de un laberinto mental que jamás volverá a pensarse.

Las hojas caen livianas. La luz se esconde entre las ramas de los árboles. El viento corre libre por los cuerpos. Un hombre conversa con otro. Un perro va a la siga de algo que no alcanzo a ver. Los pelos vuelan en el aire. Las orejas son dos alerones que le hacen equilibrarse mientras dobla a toda velocidad, rasgando con las uñas en el suelo.

Las aves se pasean nerviosas y circularmente. Aterrizan como si esto fuera un aeropuerto. Vienen cayendo con las alas extendidas y corren por el suelo arcilloso hasta detenerse. Otras, más allá, juegan. Si las miras bien es como si conversaran. Una se acerca, rápidamente, con esa caminata ágil que tienen los pajaritos, y grita algo con el pico abierto. Otra responde y se acerca. Luego se mueven a otro lado con la ligereza que llevan a todas partes.

El sol se esconde por un momento y vuelve a salir. Hace frío, corre un viento helado, pero el sol lo cura todo. Sale olor a crema bloqueadora de mi piel. Lo siento. Una pelota de goma me golpea los pies. Se acercan unos niños a buscarla. La toman, sonríen. Se van. Algo gritan más allá, es un gol en un arco imaginario hecho con el cuerpo de un árbol y una polera arrugada en el pasto. Uno de ellos sale celebrando con los brazos abiertos, como una avioneta que fertiliza los campos.

Una tarde en el parque no es un rato de ocio malgastado. Al contrario, es un lujo para el que no quiere ser tragado solamente por la ciudad.

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