Nubes

Hay algo enrarecido en el ambiente que me hace pensar en la muerte cuando hay nubes en el cielo. En los días grises ando más nostálgico, de partida. Eso no quiere decir que por eso me ponga a pensar en la muerte. No, de ninguna manera. La nostalgia me lleva a días del pasado, a una existencia que se parece a la mía pero que no estoy seguro si fui yo el que estuvo ahí.

La tarde

Sobre los techos
la mirada
se extiende,
y lo que se ve
se queda
aunque sé
que hay más.
Escondido para mí,
vivo para otro.

Desde aquí
la ventana de el frente
está en sombras.
Desde el frente,
quizás yo soy la luz,
y mi nostalgia
se quema
con el sol
de la tarde.

No hay más
que pueda decir
sobre el paisaje.
Solo eso.
Y el decir
es todo.

Por la ventana del sur

Estoy solo, y sé
que hacia al sur vagará mi sombra.

La tarde cuelga
madura en el pórtico circular.

Hay unas aves
que vuelan tranquilas y confiadas.

Es fácil perderse
y desaparecer en el paisaje.

Ya todo se ha ido.
El día nacerá nuevamente, mañana.

Hastío

Que hastío.

Camino
por el sendero
que deja
el sol
para la marcha.
El ave
huye humeante
por el techo
en llamas.
Que hastío.

Se quema
el algodón
del cielo
enroscado
sobre si.
La hoja
se marchita
con tintes
opacos
y bordes
arrugados.
El sueño
corre como
viento
abierto
por doquier.

La tarde
bosteza
cegándome
paso a paso.
El rosal
me envuelve
con el terciopelo
de su piel
ardiente.

Todo me sofoca,
lenta
y persistente,
tirando
de mi espalda
hacia el hondo
sosiego
de la nada.

Que hastío.